Carta de Amor III

Gerli, Abril 2008.

Capitán Mayúscula:
Seis meses, ya… No era martes, sino lunes. Y no hacía frío como ahora está haciendo. Pero, más o menos a esta hora, estaba abriendo la reja de su casa, mientras decía “No tenías que irte así”.
Una vez escribió que para estar con Ud. había que cumplir tres condiciones. La principal, según aclaró, era “Saber retirarse a tiempo”. Las otras dos, no vienen al caso.
Para retirarse a tiempo, primero, hay que haber llegado. Y creo que, yo a Ud, nunca llegué. Y en el poco probable caso de haber llegado, me fui antes de tiempo, lo que es equivalente a no haber llegado.
Me duele su “vacío”. Sí vacío, porque no es ausencia, es vacío. Se encerró en sus “no” y no me dio la posibilidad de, al menos, entender qué ocurrió, de sacarme un montón de dudas, de despejar mis “hipótesis”. Hipótesis que hoy siguen en pie. Y si bien ese vacío inclina la solución hacia una de ellas, no puedo descartar la otra.
Solo me queda en claro una cosa. Ambos fuimos funcionales. Fui funcional a “su juego”, casi sin cuestionamientos. Y Ud., fue funcional al mío. Lástima que ese juego durara tan poco.
¿Se acuerda? ““NO SE SI ES PROPUESTA PARA UN EMBROLLO (qué antigua esta palabra, Capi), O MERAMENTE INTELECTUAL”. No tengo respuesta. Solo son ganas. Ganas de lo que Ud. tenga ganas. Si es que tiene ganas de algo. De hablar, de interrumpirnos, de una cerveza en alguna parte, de… De lo que tenga ganas.” A todas esas ganas, se le suman las ganas de saber qué era lo que tenía para decir el día que encontró Los siete locos y no dijo todavía.
Gracias por hacerme compañía en este ratito de cena solitaria, de espera solitaria en una noche fría de otoño.

Angel.

PD: “…No le pidas peros al alma… ” (Tom Lupo)

En el Colectivo...

Las calles pasaban una tras otra.
Las cuadras pasaban una tras otra.
Angel, La Chica del Angel,
miraba por la ventanilla como buscando.
De repente, esa canción.
Escribió algo en el celular.
Dudó un instante.
Cuando el llanto ya era incontenible
presionó "enviar".

Obviamente,
nunca recibió respuesta.

CARTA DE AMOR II

Capitán Mayúscula:

No hace mucho tiempo, sobre esta misma mesa, frente a esta misma ventana, escribí palabras colmadas de esperanza. Era de noche, llovía y la lapicera se deslizaba sobre la hoja sin demora.

Hoy, todavía es de día y no llueve. La magia que aquella vez encontré en los destellos del asfalto húmedo, podría verla en los celestes y lilas del cielo.

Otra vez estoy sola frente a una taza de café. Todo lo que aquella vez ignoraba, ahora es certeza, certeza que aparece en el remolino de la taza: vino, chocolate, mimos, caricias y besos dan vueltas de manera tan real que, por más que cierre los ojos, por más que mire a otro lado, siguen ahí.

Aquellas palabras estaban colmadas de esperanza. Éstas, solo tienen tristeza. Usted tiene razón: no era necesario que me fuera así. Y sí, es difícil compartir cosas conmigo. Pero esa dificultad no es otra cosa que miedo. Miedo que paraliza. Miedo que encierra.

Nunca quise hacerle daño. Nunca quise molestarlo. Fue el miedo transformado en arrebato lo que hizo que reaccionara así.

El cielo ya casi está oscuro. Se prendieron las luces de la calle. Es tarde. Otra vez mi mundo de fantasías se enfrenta a la realidad. En ambos, aparece usted.

¿Qué estará haciendo ahora? ¿Habrá llegado a su casa? ¿Estará en “mi” rincón de “su” cocina? (Disculpe, pero no puedo dejar de apropiarme de los lugares que me gustan y en los que fui profundamente feliz)

Me gustaría ir hasta su casa con mis mejores galas, para que un abrazo suyo diluya esta tristeza, diluya este miedo, mientras el tiempo pasa y se evidencia en el nivel de la botella de vino que va quedando vacía. Pero eso solo es posible en mi realidad deseable.

A menos que…

La Chica del Ángel.

BESOS

Beso de beso y besos.
Beso de ganas de besos.
Beso de lo que quieras
y donde quieras.
Beso con ganas de verte dormir
para dormirme a tu lado.
Beso con frío que extraña un abrazo.

Beso con gusto a poco,
de deseo pendiente,
de realidad deseable.

Beso de chocolate, de bitter con almendras,
de Willy Wonca, de cereza,
de menta fresca cortada en tu patio,
con perfume a flor de limonero

Dividido beso desde el medio de un pogo.
Beso por celular.

Besos hasta el cielo, sin nubes,
con todas las estrellas.

Beso de primavera
que realice todos tus deseos y sueños.

Beso de serpentina, carnavalero,
de síncopa de rumba,
de rumba y tres saltos.
Beso regreso de Murga,
con el maquillaje medio corrido,
los pies cansados
y el traje hecho un bollo en la mochila,
pero con mucha energía y mucha magia.

Beso de Syrah,
de Cristóbal 1492, varietal desconcido,
de Stout y papas fritas

Beso de sudestada,
de madrugada tormentosa con el horizonte brilloso de rayos,
beso de lluvia que llega…

Besos de palabras
lloviendo sobre vos para acariciarte.

Trasnochados besos,
a poco de que despiertes,
que buscan una sonrisa cuando los leas…

Beso de beso y besos.
Beso de ganas de besos.
Beso de lo que quieras
y donde quieras.

Y, si tenés ganas,
hay delivery.

PD: Ganas. De lo que sea, d lo q d, de lo q quieras. Eso no necesito pensarlo. Tal vez seas vos el q tenga q pensar en lo q dijo, en lo q quiso decir. Tal vez, al pensarlo, pienses en mi.

POR CAUSA U OMISION...

Los zorzales; las almendras; la Stout; el 446; The Clash; el “154”; la plaza; el sonido de mensajes del teléfono; las aceitunas; el Syrah; el MSN; el regreso desde Palermo; los borceguíes; mi remera de Die toten Hosen; el perfume a menta; Toto La Momposina; Roberto Arlt; Jorge Luis Borges; Coleman; Soda Stereo; Lacarra y De la Serna; Sumo; Cortazar; Kevin Johansen; el faso; el café de cafetera eléctrica; el tomar café en un bar mirando por la ventana; leer en un bar, mirando por la ventana; escribir en un bar, mirando por la ventana; la ropa tendida; la fuerte claridad de la siesta con sol; las siete y media de la tarde; las nueve de la noche; las cinco y media de la tarde; los viernes lluviosos o nublados; Gotan Project; The Cult; mis Converse no tatingas; The Cure; “El Progreso”; Morrison; Lanata; los idiogramas chinos; los ñoquis y los sorrentinos; “El Gato Negro”… y un montón de cosas más…

... Todo, todo, absolutamente todo, dice tu nombre.

YO CONFIESO

No soy de arrepentirme. Lo hecho, hecho está.

Pero, del año que pasó, sí tengo cosas de las que arrepentirme:

ME ARREPIENTO

DE NO HABER HECHO MUCHAS COSAS

O DE HABERLAS HECHO TARDE.

ME ARREPIENTO

DE NO HABER DICHO MUCHAS COSAS

A veces,
la tristeza
se disfraza de descontrol,
de tinto no especificado
en una esquina
con más de 30° ambiente.

Pero ese traje
es como el del Gran Duque
que deja al descubierto
una desnudez de lágirmas,
en el bondi,
cuando el silencio taladra la cabeza.

Máscara que intenta esconder
deseos y ganas
no resueltos,
queríendolos transformar
en otra cosa.
Pero la realidad
siempre aparece
concreta, sólida e implacable.

SOS INVISIBLE,
NENA
GRABATELO:
NADIE TE VE.

Una duda...

... El Silencio...

¿Puede ser elocuente?

Se agradecen sugerencias y reflexiones al respecto.

...amanece...

Esta fotografía fue tomada en Bahía del Viento, Quequén, hace diez años.
Allí llegué invitada a pasar Fin de Año.
Es una de las pocas "fiestas de Fin de Año" que recuerdo.
Todo lo simbólico de ese amanecer sobre el mar estaba a punto de cumplirse.
No importa si duraron, pero muchas cosas empezaron con ese nuevo año.

Ojalá, vuelva a repetirse eso de "AÑO NUEVO, VIDA NUEVA".

UNA IDEA LOCAMENTE MARAVILLOSA

Desde hace un par de días, anda dando vueltas por mi cabeza una idea más que muy delirante. Está involucrada en ella una botella de vino alucinante (y muy caro).

Ahora, aunque pudiera juntar todo el coraje y el caradurismo necesarios para llevarla a cabo, hay un escollo insalvable: carezco de los zapatos necesarios para ese vestido.

Y, si bien, de resultar como debería, zapatos y vestido durarían muy poco en su lugar, tampoco es cuestión de ir descalza. ¿No les parece?

En fin... Vino y vestido seguirán durmiendo el sueño de los justos...

Eu se que vou te amar

Se que te voy a amar./Durante toda mi vida, te voy a amar./En cada despedida, desesperadamente, / se que te voy a amar. / Y cada verso mío existirá para decirte / que se que te voy a amar / durante toda mi vida / Yo se que voy a llorar / en cada ausencia tuya / voy a llorar / pero cada vuelta tuya ha de apagar / lo que esta ausencia me causo / Yo se que voy a sufrir / La eterna desventura de vivir / la espera de vivir a tu lado / Por toda mi vida.

FLIGH 956

No soy muy ricotera, ni tampoco, fanática de El Indio.
Pero, hace unos dias, OSVALDO me paso el enlace para tener el último disco de El Indio.
Y, entre mucho "más de lo mismo", escuché-encontré-descubrí esta joyita.

SAUDADE... ...a propósito de...

Andá, mi tristeza
y decile que sin [él] no puedo ser.
Decile, en una plegaria
que regrese
porque no puedo sufrir más.
Chega de saudade
la realidad es que sin [él]
no hay paz, no hay belleza
es solo tristeza y melancolía
que no salen de mí,
que no salen de mí,
no salen.

Pero, si [él] volviera,
si [él] volviera
qué cosa linda,
qué cosa loca.
Pondríamos nuestros piecitos
a nadar en el mar
de los besitos
que te daría en la boca.

Dentro de mis brazos
los abrazos serán
millones de abrazos
apretados, así,
colado, asi,
silencioso, así,
abrazos y besitos
y cariños no tendrán fin
que es acabar
con ese asunto
de vivir sin mi.

No quiero más ese asunto
de que estés tan lejos
vamos a dejar ese asunto
de vivir lejos de mí.

(La traducción al porteño es mía, pensada para recítasela al oído, así, susurrando…)

A propósito de...

¡TODO ERA AMOR!


¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

Si quieren leer más poemas de Oliverio, click aquí

PD: Gracias, ESPEJO, por citar a Oliverio...

A propósito de...

Julián Centeya nació como Amleto Vergiatti, en 1908, en Italia, y a la porteñería en 1920 "al atracar el barco, un domingo".

En setiembre de 1923 se trasladan a Buenos Aires, deambulan por varios conventillos hasta asentarse en Parque Patricios. Amleto cursa la escuela primaria en el Colegio Abraham Luppi, en Caseros y Labarden, pegado a la Iglesia de San Antonio. Su compañero de banco fue Francisco Rabanal, el mismo que con el tiempo sería Intendente de la ciudad de Buenos Aires.En el colegio Nacional Rivadavia (esquina de las calles Chile y Entre Ríos), intenta proseguir sus estudios secundarios, pero al cursar tercer año es expulsado por mala conducta. Entonces se enrola en la "escuela de la calle" y vive un tiempo cerca de Chiclana y Boedo.Desde ese momento, comienza otra historia; la de su condición de habitante del barrio de sus amores y sus desencuentros: BOEDO.

Frondoso coleccionista de nostalgias, periodista, poeta y repentista, en su religión la noche es sagrada y el barrio el mundo.

Se nos fue una "cheno" de descuido, aquella del 26 de julio de 1974... con una sonrisa amarga y dulce a la vez, y para pintarlo entero, nada mejor que sus palabras al médico que lo asistía en el final, a quien tomando su mano le dijo: "tordo, a usted que lo aprecio tanto le dejo el triste recuerdo de ser el último que apretó mi mano, gracias y perdón" y cerró sus ojos para siempre, pensando, seguramente "si me voy piola / en el finirla está la salvada / llevo conmigo mi alma cansada / que hace diez siglos / no quiere lola."
Se nos fue pero... ¿se nos fue? O sólo se fueron sus huesos, sus angustias y sus arrugas?...

PD: Por si no funciona, prueben en
http://www.goear.com/listen.php?v=52307a0

LA PLATA - BUENOS AIRES

CUANDO EL DÍA SE SIENTA A MORIR Y BROTAN LAS SOMBRAS, LA TRISTEZA APARECE CARGADA DE RECUERDOS FELICES, DE DESEOS NO CUMPLIDOS, DE SUEÑOS DESVELADOS.
POR LA VENTANILLA SE SUCEDEN LUCES, ÁRBOLES, REFLEJOS, ESCALONES QUE PRENTENDEN SER ANDENES. LA AUTOPISTA, A LO LEJOS. EL ESQUELETO DE UN PUENTE QUE YA NO SERÁ.
UN TREN SE CRUZA, PERO PARECE DETENIDO.
DE LOS CUATRO FOCOS, SOLO DOS ESTAN PRENDIDOS. QUERÍA LEER, PERO ESTA LUZ Y LA INCOMODIDAD DEL ASIENTO, NO ME LO PERMITEN.
LUEGO DE OSCURIDAD Y LONTANANZA, LA CIVILIZACIÓN EMPIEZA A ASOMARSE. CASITAS TÍMIDAS SE DEJAN VER POR SUS FAROLES..
COMO ERA DE ESPERARSE, UN MENSAJE ENVIADO NO TIENE RESPUESTA. NINGUN MENSAJE TENDRA RESPUESTA.
OTRA VEZ, OSCURIDAD.
UN VENDEDOR ME DEJA UN CALENDARIO. NESTOR EN BLOQUE.
VUELVO A MIRAR LA OSCURIDAD EN EL INTENTO POR CALLAR LOS PENSAMIENTOS, PERO EL CORAZÓN MANDA.
LOS JAZMINES DE UN FLORISTA ME MAREAN.
AFUERA, SIGUE OSCURO.
UNA VENTANILLA SE BAJA Y ENTRA FRÍO. TENDRÍA QUE HABERME TRAÍDO OTRA CAMPERA.
SE RECORTAN, A CONTRALUZ, LAS SILUETAS DE UNOS ÁRBOLES. DEBEN SER DE ALGUNA PLAZA QUE DEBE ESTAR PEGADA A UNA ESACIÓN QUE NO SE CUAL ES.
DE REPENTE, LA CIVILIZACIÓN IRRUMPE. TODO ES LUCES, CALLES, COLECTIVOS. YA ES NOCHE CERRADA Y PLENA CIVILIZACION. EL VAGON NO SE LLENA. CERRARON LA VENTANILLA, PERO EL FRÍO SIGUE.
UN VENDEDOR DE CADENITAS OFRECE SUS ARTICULOS EN AUTENTICA SARAZA. UN BONAERENSE PASA Y SE CRUZA CON UN SEÑOR DE TRAJE. SE MIRAN EN SILENCIO.
ME CIERRO LA CAMPERA, PERO EL FRÍO, INSISTE.
LAS ESTACIONES CONOCIDAS, DE NOCHE NO SE PARECEN Y PARECEN OTRAS.
FIN DEL RECORRIDO. HABRA QUE ENFRENTAR AL FRIO. HABRA QUE ENFRENTAR A LA NOCHE, NOCHE VACIA DE SUEÑOS Y DESEOS, NOCHE DE TRISTEZA CARGADA DE RECUERDOS FELICES.

anais i.
03 – 11 – 07

pd: mientras estaba tomando la fotografía que acompaña este texto, en uno de los andenes de la estación de la ciudad de la plata, se me acercaron dos "seguridad" y me dijeron que en las estaciones, los andenes y los vagones, está prohibido hacer fotos. les pregunté qué por qué era eso, pero no supieron darme ninguna razón. ellos no estaban allí para explicar, sino para avisar.

37 + 10

Hoy, 3 de noviembre de 2007, estoy cumpliendo treinta y siete años con diez meses.
Quien lea este texto se preguntará el por qué de esta mención, el por qué de este festejo tan extraño. En realidad, no es un festejo. Es algo así como un informe de estado de la cuestión.

Durante muchos años, no me pasó nada. Eso, ya es grave.

En estos diez meses del año treinta y siete, ocurrieron unas cuantas cosas. Terminé mi carrera universitaria. Me quedé sin trabajo. Confirmé que nunca tendría “mi casa” y que el dinero destinado a ella sería mi sustento. La Fotografía, que en algún momento fue mi razón de vivir (no salía a la calle sin mi cámara) ya casi era un pasatiempo sin mucha vida útil.

Y en este último mes, especialmente en estas últimas tres semanas, pasó de todo. Como en un torbellino. Como en un huracán. Muchos sueños se esfumaron, se disolvieron en el aire. Se los llevó el remolino.
En febrero, un mail y una ventanita de MSN despertaron en mí cosas que creía, erróneamente, olvidadas. Volví a muchas cosas que ya no hacía. Por sobre todo, volví a ser feliz. Logré que pequeñas cosas cotidianas tuvieran vuelo y sentido. Pero, “típico de mí que vivo en pena, la tenía que arruinar”. En realidad, no se si la arruiné. Lo único que sé es que de esos ratos felices, solo me quedan recuerdos. Huellas. Y mucha, mucha incertidumbre.
Desde hace bastante tiempo, mucho antes de febrero, mi “noviazgo” de casi diez años, empezó a zozobrar. Terminó transformado en comodidad y costumbre de fines de semana. No tenía presente, mucho menos futuro. Solo un pasado, con buenos momentos, y de los otros, claro. Y, el viernes pasado, fue.

Madrugada entre el viernes y el sábado, que inicia mi primer fin de semana sin planes explícitos. Sin rutina. Sin compañía. Sin ganas de hacer planes. Solo ganas de llorar. En medio del remolino, soñé este momento muy diferente. Pero, no fue.

Hoy, 3 de noviembre de 2007, estoy cumpliendo treinta y siete años con diez meses.

Sin novedades…

HUELLAS

Esta fotografía la descubrí hace un tiempo, entre medio de muchas otras excelentes fotografías. Y, no pude explicarme por qué, pero me impactó. Enseguida, la copié y la guardé. Después, a propósito del Día del Fotógrafo, la publiqué en El OJo Blindado, entre toda una tanda de fotografías de colegas que son significativos para mí.
Hoy, vuelvo a publicarla en este otro espacio. Porque creo haber descubierto el por qué de esa interpelación tan fuerte que sufrí ante ella.
Nada es casualidad. Esta imagen no es más que una imagen de huellas. La huella de un pie en la arena, la huella del sol en un pie. Y, justamente, una huella es lo que su autor es para mí en este momento. Una huella profunda, como la del pie en la arena y como la del sol en el pie.
A la larga, las huellas en la arena, desaparecen. Las huellas que el sol deja sobre la piel, también. Por suerte, todo pasa. Todo pasa. Ojalá, todo pase...

UN DESEO

IR TRAS EL HUMO DE LAS COSAS

y que la CURIOSIDAD

y el AZAR

NO TE ABANDONEN

Ariel Prat

en Academia nacional del Tango

OCEANO

Asi, que el día amaneció /allá en el mar alto de la pasión,/podías ver el tiempo derrumbarse/
lejos de vos,/lejos de vos, qué soledad/Olvídate de mi./En fin, de todo lo que hay en la tierra
no hay nada ni lugar sin que vos llegues/Lejos de vos, todo paró/Nadie sabe lo que sufri/Amar es un desierto/y sus temores,/vida que va en los huecos/de esos dolores/No sabe volver,/me da su calor
Veni a hacerme feliz porque te amo
Vení, desagua en mí, soy tu océano
Me olvido que amar es casi un dolor
Solo se vivir por vos

PD: ¡Gracias HUMBERTO por el video!