CUMPLEAÑOS

SOY UN PERFECTO DESASTRE.

NO HAY DESEO DE FELICIDAD QUE SOLUCIONE ESTE PROBLEMA.

TUVE LA NOCHE MÁS ALUCINANTE ENTRE LAS MANOS, Y SE ME ESCAPÓ POR IDIOTA.

LA VIDA EXISTE,

PERO DEFINITIVAMENTE,

NO ESTÁ A MI ALCANCE.

FELIZ CUMPLEAÑOS!!!

La Bellecita que ven en la foto es Newen,

y hoy está cumpliendo 3 años!!

Moquitos de Invierno, Sobrinuchis de mi Corazón

QUE LOS CUMPLAS

MUY MUY MUY FELIZ!

FELIZ DIA, HERMANITA!!!!

Porque hoy es tu cumple.
Porque sos mi Hermanita.
Porque hasta hace un rato estuvimos juntas en tu fiesta.
Porque, para vernos, vamos a tener q esperar un ratoque.
Y porque es nuestra banda favorita (Y a Campino, está pa darle!)

FELIZ DIA, SABRI!!!!

PD: Sabri: Cabe aclarar que el video de Das Kind Kind war... puede hacerse extensivo para desearte Feliz Cumple tambien a vos...

Als das Kind Kind war...

¿No crees q somos un poco ese niño cuando era niño?

¿No es maravilloso seguir siendo ese niño?

Sabes qe creo qe si?

hay un parte qe nosotros siguen siendo de niños;

de niños mal aprendidos sin conciencia de cómo es o de cómo funcionaeste mundo...

No. No somos niños mal aprendidos, ni carecemos de conciencia de como es o funciona este mundo. Tal vez, el saberlo demasiado bien nos obliga a no poder ser cómplices, a no poder dejar q todo sea como debería ser. Y es ese no poder cerrar los ojos el q hace q a veces, las cosas no salgan del todo bien.

¡FEDE FELIZ CUMPLEAÑOS!

"Cuando el niño era niño andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente, y que este charco fuera el mar.
Cuando el niño era niño no sabía que era niño,
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre,
se sentaba en cuclillas,
tenía un remolino en el cabello,
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.
Cuando el niño era niño era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y por qué no tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allí?
¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo y oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?
¿Existe de verdad el mal y gente que realmente son malos?
¿Cómo puede ser que yo, el que soy,
no fuera antes de devenir,
y que un día yo, el que yo soy,
no seré más ese que soy?.
Cuando el niño era niño le costaba tragar las espinacas,
los chicharos, el arroz con leche y la coliflor al vapor,
y ahora come todo, no solo por necesidad.
Cuando el niño era niño alguna vez despertó en una cama extraña,
y ahora, lo hace seguido.
Muchas personas le parecían bellas,
y ahora, solo en ocasiones de suerte.
Se imaginaba claramente un paraíso,
y ahora, cuando mucho, lo adivina.
No podía pensar una nada,
y hoy, se estremece ante ella.
Cuando el niño era niño jugaba entusiasmado,
y ahora se concentra como antes
solo cuando se trata de su trabajo.
Cuando el niño era niño las manzanas y el pan le bastaban de alimento,
y todavía es así.
Cuando el niño era niño las moran le caían en la mano, como sólo caen las moras,
y aún es asi todavía;
las nueces frescas le ponían áspera la lengua,
y ahora todavía;
encima de cada montaña tenía el anhelo de una montaña más alta,
y en cada ciudad el anhelo de una ciudad aún más grande
y siempre es así todavía.
En la copa del árbol tiraba de las cerezas
con igual deleite como hoy todavía;
se asustaba de los extraños
como todavía se asusta;
esperaba las primeras nieves
y todavía las espera.
Cuando el niño era niño
lanzó un palo como una lanza contra el árbol
Y hoy vibra ahí todavía"
Peter Handke
(Grax Humberto, por el texto de Handke!)

A las 23:25 de este sábado 3 de enero estaré empezando mi año XXXIX.

El XXXVIII que termina no fue un año como todos. No. Ya el XXXVII había tenido lo suyo, con muchos cambios que parecieron detenerse. Pero, este año tuvo mucho más.

Arrancó con ese detenimiento, pero, cuando giraba la primera curva, todo pareció oscurecerse. Quienes me conocen saben que soy bastante oscura en mi modo de ser, pero esta oscuridad no era del todo mia. Raros presagios, diagnósticos que llevaron a otros diagnósticos, y a otros... Y así, hasta que, de repente, todo pareció aclararse. Todo pareció ser un mal entendido. Y, entremedio de todo ese aclarar, algo nuevo apareció. Nuevo al punto de hacer uso de la suerte de principiante, que no puede fallar. Y no falló. Y, por primera vez en todo este tiempo, me sentí "hermosa", me sentí "valorada", "deseada". Hasta "importante". Un juego que, sabiendo los riesgos, insisto en jugar. Y lo voy a seguir jugando, mientras cada ratito se repita. Si, porque no es permanencia, no. Son ratitos que se repiten.

POR UN XXXIX COLMADO DE INSTANTES MARAVILLOSOS.

Güena salú y malos istintos.

a!

PD: De regalo, para mí, y para ustedes q visitan este mundo, les dejo una de las mejores versiones de una de las obras más hermosas que jamás se hayan escrito: La Sonata para piano n. 32 Op. 111, de L. van Beethoven, en las manos de Daniel Barenboim.

sepan disculpar, pero la parte que falta, no puedo encontrarla. Si alguien la ubica, por favor, me pasa el enlace como regalo de cumpleaños. Dale que si?

Georgie, El Cautivo...

El 24 de agosto de 1899, a los ocho meses de gestación, nació en Buenos Aires Jorge Luis Borges en casa de Isidoro Acevedo, su abuelo paterno. A mi vida llegó a través de un cuento breve, en copia mimeografíada, de la mano de mi Maestra de 5° grado de la Escuela Primaria. Ese cuento, EL CAUTIVO, me dejó una sensación muy fea: no podía entender como un escritor de la fama de Borges se limitara a un "la crónica se ha perdido y no quiero inventar lo que no se". Unos años más tarde, en 2°año de la Secundaria, la Profesora de Lengua y Literatura, con mucho esfuerzo, logró que mi idea sobre Borges cambiara, y llegara a amarlo al punto de leer casi todos sus cuentos.

Les dejo las dos obras en cuestión. El cuento que leí en 5° grado y el poema de 2° año. Ojalá les gusten tanto como a mí (porque ahora, EL CAUTIVO me parece un cuento maravilloso)

Güena salú y malos istintos.

P.

La fotografía fue tomada por una grande, Grete Stern, en 1951.

El cautivo.
En Junín o en Tapalqué refieren la historia. Un chico desapareció después de un malón; se dijo que lo habían robado los indios. Sus padres lo buscaron inútilmente; al cabo de los años, un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podía ser su hijo. Dieron al final con él (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé) y creyeron reconocerlo. El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal pero se dejó conducir indiferente y dócil, hasta la casa. Ahí se detuvo, tal vez porque los otros se detuvieron. Miró la puerta, como sin entenderla. De pronto bajó la cabeza, gritó, atravesó corriendo el zaguán y los dos largos patios y se metió en la cocina. Sin vacilar, hundió el brazo en la ennegrecida campana y sacó el cuchillito de mango de asta que había escondido ahí, cuando chico. Los ojos le brillaron de alegría y los padres lloraron porque habían encontrado al hijo. Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes y un día fue a buscar su desierto. Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en que el pasado y el presente se confundieron; yo querría saber si el hijo perdido renació y murió en aquel éxtasis o si alcanzó a reconocer siquiera como una criatura o un perro, los padres y la casa.

On his blindness

Al cabo de los años me rodea

un terca neblina nubilosa

que reduce las cosas a una cosa

sin forma ni color. Casi una idea.

La vasta noche elemental y el día

lleno de gente son esa neblina

de luz dudosa y fiel que no declina

y que acecha en el alba. Yo querría

ver una cara alguna vez. Ignoro

la inexplorada enciclopedia, el goce

de libros que mi mano reconoce,

las altas aves y las lunas de oro.

A los otros les queda el universo;

a mi penumbra, el hábito del verso.

THE FUTURE IS UNWRITTEN

Porque con The Clash abriste mi cabeza y mis oídos...
Porque hace muchos, muchos años mi primer pogo fue con "Should I Stay or Should I Go" y todavía sigo pogueando...
Porque anais y La Chica del Ángel nacieron, crecieron y viven acunadas por tu voz...
Porque el futuro no está, ni nunca estará escrito...
JOE STRUMMER, estés donde estés, FELIZ CUMPLEAÑOS
John Graham Mellor (Ankara, Turquía, 21 de agosto de 1952 – Somerset, Inglaterra, 22 de diciembre de 2002)

the Clash's Rebel Waltz


Güena salú y malos istintos.
P.

Ser, por qué nunca escuchamos juntos a The Clash?

Antonio Berni

Manifestación, 1934

Antonio Berni nació en la Ciudad de Rosario el 14 de mayo de 1905.

Durante sesenta años se dedicó a la pintura convirtiéndose en uno de los artistas más importantes de la Argentina y de América latina. Fue pintor, grabador, dibujante, muralista, ilustrador, realizó objetos e instalaciones.

El principal descubrimiehto para Berni en los años en que vivió en Europa (1925/30) fue la relación entre el arte y la política, el rol del artista como hombre de su tiempo y como actor social. Berni se acerca al comunismo y desde su interés por la política asume el compromiso de reflejar en sus cuadros la realidad del mundo que le toca vivir. Desde entonces, para él, la pintura será su manera de reflexionar sobre la realidad y de intentar transformar el mundo marginal de los trabajadores.

Maestro, en donde se encuentre, ¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

OUCH!!!!!

El sábado, 12 de enero, fue el cumpelaños de Sabrina, mi Hermana del alma.

Entonces, para desagrabio de falta tan grave, va video dedicado a ella.

Va Regalito "tres en uno": MANO NEGRA, JELLO BIAFRA y THE CLASH. Y, con los extras de estar hablado en francés y filmado en Brasil.

HERMANITA: ¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS!!!

38

HOY ES MI CUMPLEAÑOS.

SE AGRADECEN LOS BUENOS DESEOS.

SOLEADA SIESTA DE DOMINGO

Sueño de un plan diferente que,
como siempre,
no se cumplió.

Ir al bar de siempre.
Saludar al mozo de siempre.
Tomar lo mismo de siempre.
Volver en el colectivo de siempre,
esperándolo casi media hora,
como siempre.

En fin,
como siempre,
lo mismo de siempre.

CAPITAN MAYUSCULA:


¡FELIZ CUMPLEAÑOS!


Con todo mi amor,

La Chica del Angel

Feliz109, Federico!

1898 El 5 de junio nace Federico García Lorca en Fuente Vaqueros, provincia de Granada, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta Lorca Romero. Será el mayor de cuatro hermanos: Francisco, Conchae Isabel.

Yo.

Con el hueco blanquísimo de un caballo,

crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

Yo.

Mi hueco traspasado con las axilas rotas.

Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.

Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

Yo.

Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado

de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

En el circo del frío sin perfil mutilado.

Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

Yo.

Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.

Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

Yo.

No hay siglo nuevo ni luz reciente.

Sólo un caballo azul y una madrugada.

http://www.los-poetas.com/a/lorca.htm

AÑO NUEVO...

A las 23:25 de esta noche,

hora en la que empieza realmente el Año Nuevo para mí,

estaré brindando a la distancia, con todos ustedes.