LOS SUEÑOS DE LA CHICA DEL ANGEL

LOS SUEÑOS

DE LA CHICA DEL ANGEL.

Ángel sueña enredada entre sus mantas.

Ángel sueña que la Encuentran.

Sueña que vibra su cadera con el sms esperado,

con el llamado esperado a la madrugada,

o a cualquier hora del día.

Sueña con un viaje en tren plagado de besos.

Ángel sueña.

Sueña con unos ojos claros que la miran sonriendo,

con fotos sacadas a cuatro manos, a cuatro ojos,

con lecturas a dos voces.

Sueña con tardes murgueadas en algún parque.

Ángel sueña con un silencio sin puntitos

y colmado de sonidos, de palabras bonitas.

Sueña que ya no tiene frío,

porque la abrazan,

y en ese abrazo ocurre el Universo.

Sueña que amanece.

Sueña con un colchón en el piso

y con chocolates,

con besos de chocolate,

con caricias de chocolate,

con piel de chocolate dulce.

Ángel sueña que se deja llevar

y su hermitañez desaparece.

Sueña que sueña.

Dejémosla soñar.

En sus sueños,

Ángel, la Chica del Ángel, es feliz.

En algún lugar del recorrido del 45,

entre Aeroparque y Pavón y Galicia.

Madrugada entre el 15 y el 16 de agosto,

en mi cuadernito.

Astor Piazzolla - SOLEDAD

Grandote: No me pidas que no sueñe. Sigo acá, soñando...

ANIMALES DISTINTOS

Tarde pero seguro, aqui va una breve mensión de la presentación de la Antología Poética ANIMALES DISTINTOS de la editorial mexicana Arlequín
Antología de poetas Argentinos, Españoles y Mexicanos nacidos en los 60´, que se realizó el martes 22 de julio en el Salón Dorado de la Casa de la Cultura del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires (Nunca entendí por qué eso de dorado, aunque sea la tonalidad dominante. Yo lo llamaría "Salón de los Querubines)

Al que ven en la foto es Jorge Dipré, un cyberamigo maravilloso.

Vaya esta entrada en agradecimiento por esa lectura tan bella (marabilloso eso de que un Bonsai es un arbol torturado por técnicas orientales) y por el hermosísimo libro que me regalaste, y que deboré en el viaje de vuelta a mi casa. Aviso que un poema irá a la próxima muestra (que no será de Colectivos)

Si quieren leer a Jorge, hagan click aquí

A propósito de la ceniza...

Huellas
Una pareja venía caminando por la sabana, en el oriente del África, mientras nacía la estación de las lluvias. Aquella mujer y aquel hombre todavía se parecían bastante a los monos, la verdad sea dicha, aunque ya andaban erguidos y no tenían rabo.
Un volcán cercano, ahora llamado Sadiman, estaba echando cenizas por la boca. El cenizal guardó los pasos de la pareja, desde aquel tiempo, a través de todos los tiempos. Bajo el manto gris han quedado, intactas, las huellas. Y esos pies nos dicen, ahora, que aquella Eva y aquel Adán venían caminando juntos, cuando a cierta altura ella se detuvo, se desvió y caminó unos pasos por su cuenta. Después, volvió al camino compartido.
Las huellas humanas más antiguas han dejado la marca de una duda.
Algunos añitos han pasado. La duda sigue.

Eduardo Galeano (Uruguay, 1940)

Buenosaires nos mata.

Buenosaires juega con nosotros, nos consume, nos aplasta, nos separa, nos irrita, nos dobla, nos quiebra.

Buenosaiers nos mata.

Buenosaires nos destruye con su calor,

con su humedad, con su aire cargado.

Buenosaires nos deprime con sus siestas imposibles,

con sus domingos que no existen, con sus tangos.

Buenosaires nos mata.

Buenosaires nos absorve con sus chismes indiferentes,

con sus avances modernosos, con sus retrocesos conservadores,

con el qué dirán, algo habrán hecho.

Sí, Buenosaires nos mata.

Pero en Buenosaires vivimos.

En Buenosaires amamos.

En Buenosaires nacemos con las Estrellas

y morimos con el Sol todos los días.

Y Buenosaires sonríe en una florque asoma entre la basurade una plaza cualquiera.

Lástima...

En Buenosaires siempre es muy temprano...

Lástima...

En Buenosaires ya es demasiado tarde...

anais i, 1994

PD: No se si este "poemita" (?) esta publicado en este mundo. Lo busqué, pero no lo encontré entre todas las entradas. Por las dudasm va de nuevo.

Si ya lo vieron/leyeron, sepan disculpar...

BESOS

Beso de beso y besos.
Beso de ganas de besos.
Beso de lo que quieras
y donde quieras.
Beso con ganas de verte dormir
para dormirme a tu lado.
Beso con frío que extraña un abrazo.

Beso con gusto a poco,
de deseo pendiente,
de realidad deseable.

Beso de chocolate, de bitter con almendras,
de Willy Wonca, de cereza,
de menta fresca cortada en tu patio,
con perfume a flor de limonero

Dividido beso desde el medio de un pogo.
Beso por celular.

Besos hasta el cielo, sin nubes,
con todas las estrellas.

Beso de primavera
que realice todos tus deseos y sueños.

Beso de serpentina, carnavalero,
de síncopa de rumba,
de rumba y tres saltos.
Beso regreso de Murga,
con el maquillaje medio corrido,
los pies cansados
y el traje hecho un bollo en la mochila,
pero con mucha energía y mucha magia.

Beso de Syrah,
de Cristóbal 1492, varietal desconcido,
de Stout y papas fritas

Beso de sudestada,
de madrugada tormentosa con el horizonte brilloso de rayos,
beso de lluvia que llega…

Besos de palabras
lloviendo sobre vos para acariciarte.

Trasnochados besos,
a poco de que despiertes,
que buscan una sonrisa cuando los leas…

Beso de beso y besos.
Beso de ganas de besos.
Beso de lo que quieras
y donde quieras.

Y, si tenés ganas,
hay delivery.

PD: Ganas. De lo que sea, d lo q d, de lo q quieras. Eso no necesito pensarlo. Tal vez seas vos el q tenga q pensar en lo q dijo, en lo q quiso decir. Tal vez, al pensarlo, pienses en mi.

POEMA 12

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se demudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo.

A veces,
la tristeza
se disfraza de descontrol,
de tinto no especificado
en una esquina
con más de 30° ambiente.

Pero ese traje
es como el del Gran Duque
que deja al descubierto
una desnudez de lágirmas,
en el bondi,
cuando el silencio taladra la cabeza.

Máscara que intenta esconder
deseos y ganas
no resueltos,
queríendolos transformar
en otra cosa.
Pero la realidad
siempre aparece
concreta, sólida e implacable.

SOS INVISIBLE,
NENA
GRABATELO:
NADIE TE VE.

A propósito de...

¡TODO ERA AMOR!


¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

Si quieren leer más poemas de Oliverio, click aquí

PD: Gracias, ESPEJO, por citar a Oliverio...

A propósito de...

Julián Centeya nació como Amleto Vergiatti, en 1908, en Italia, y a la porteñería en 1920 "al atracar el barco, un domingo".

En setiembre de 1923 se trasladan a Buenos Aires, deambulan por varios conventillos hasta asentarse en Parque Patricios. Amleto cursa la escuela primaria en el Colegio Abraham Luppi, en Caseros y Labarden, pegado a la Iglesia de San Antonio. Su compañero de banco fue Francisco Rabanal, el mismo que con el tiempo sería Intendente de la ciudad de Buenos Aires.En el colegio Nacional Rivadavia (esquina de las calles Chile y Entre Ríos), intenta proseguir sus estudios secundarios, pero al cursar tercer año es expulsado por mala conducta. Entonces se enrola en la "escuela de la calle" y vive un tiempo cerca de Chiclana y Boedo.Desde ese momento, comienza otra historia; la de su condición de habitante del barrio de sus amores y sus desencuentros: BOEDO.

Frondoso coleccionista de nostalgias, periodista, poeta y repentista, en su religión la noche es sagrada y el barrio el mundo.

Se nos fue una "cheno" de descuido, aquella del 26 de julio de 1974... con una sonrisa amarga y dulce a la vez, y para pintarlo entero, nada mejor que sus palabras al médico que lo asistía en el final, a quien tomando su mano le dijo: "tordo, a usted que lo aprecio tanto le dejo el triste recuerdo de ser el último que apretó mi mano, gracias y perdón" y cerró sus ojos para siempre, pensando, seguramente "si me voy piola / en el finirla está la salvada / llevo conmigo mi alma cansada / que hace diez siglos / no quiere lola."
Se nos fue pero... ¿se nos fue? O sólo se fueron sus huesos, sus angustias y sus arrugas?...

PD: Por si no funciona, prueben en
http://www.goear.com/listen.php?v=52307a0

NAUFRAGIO INCONCLUSO

Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas de mis ojos, esta pequeña historia de amor que se cierra como un abanico que abierto mostraba a la bella alucinada: la más desnuda del bosque en el silencio musical de los abrazos.

Alejandra Pizarnik
Publicado en la revista Papeles de son Armadans, Palma de Mallorca año 14, número 145, abril de 1968.

LA PLATA - BUENOS AIRES

CUANDO EL DÍA SE SIENTA A MORIR Y BROTAN LAS SOMBRAS, LA TRISTEZA APARECE CARGADA DE RECUERDOS FELICES, DE DESEOS NO CUMPLIDOS, DE SUEÑOS DESVELADOS.
POR LA VENTANILLA SE SUCEDEN LUCES, ÁRBOLES, REFLEJOS, ESCALONES QUE PRENTENDEN SER ANDENES. LA AUTOPISTA, A LO LEJOS. EL ESQUELETO DE UN PUENTE QUE YA NO SERÁ.
UN TREN SE CRUZA, PERO PARECE DETENIDO.
DE LOS CUATRO FOCOS, SOLO DOS ESTAN PRENDIDOS. QUERÍA LEER, PERO ESTA LUZ Y LA INCOMODIDAD DEL ASIENTO, NO ME LO PERMITEN.
LUEGO DE OSCURIDAD Y LONTANANZA, LA CIVILIZACIÓN EMPIEZA A ASOMARSE. CASITAS TÍMIDAS SE DEJAN VER POR SUS FAROLES..
COMO ERA DE ESPERARSE, UN MENSAJE ENVIADO NO TIENE RESPUESTA. NINGUN MENSAJE TENDRA RESPUESTA.
OTRA VEZ, OSCURIDAD.
UN VENDEDOR ME DEJA UN CALENDARIO. NESTOR EN BLOQUE.
VUELVO A MIRAR LA OSCURIDAD EN EL INTENTO POR CALLAR LOS PENSAMIENTOS, PERO EL CORAZÓN MANDA.
LOS JAZMINES DE UN FLORISTA ME MAREAN.
AFUERA, SIGUE OSCURO.
UNA VENTANILLA SE BAJA Y ENTRA FRÍO. TENDRÍA QUE HABERME TRAÍDO OTRA CAMPERA.
SE RECORTAN, A CONTRALUZ, LAS SILUETAS DE UNOS ÁRBOLES. DEBEN SER DE ALGUNA PLAZA QUE DEBE ESTAR PEGADA A UNA ESACIÓN QUE NO SE CUAL ES.
DE REPENTE, LA CIVILIZACIÓN IRRUMPE. TODO ES LUCES, CALLES, COLECTIVOS. YA ES NOCHE CERRADA Y PLENA CIVILIZACION. EL VAGON NO SE LLENA. CERRARON LA VENTANILLA, PERO EL FRÍO SIGUE.
UN VENDEDOR DE CADENITAS OFRECE SUS ARTICULOS EN AUTENTICA SARAZA. UN BONAERENSE PASA Y SE CRUZA CON UN SEÑOR DE TRAJE. SE MIRAN EN SILENCIO.
ME CIERRO LA CAMPERA, PERO EL FRÍO, INSISTE.
LAS ESTACIONES CONOCIDAS, DE NOCHE NO SE PARECEN Y PARECEN OTRAS.
FIN DEL RECORRIDO. HABRA QUE ENFRENTAR AL FRIO. HABRA QUE ENFRENTAR A LA NOCHE, NOCHE VACIA DE SUEÑOS Y DESEOS, NOCHE DE TRISTEZA CARGADA DE RECUERDOS FELICES.

anais i.
03 – 11 – 07

pd: mientras estaba tomando la fotografía que acompaña este texto, en uno de los andenes de la estación de la ciudad de la plata, se me acercaron dos "seguridad" y me dijeron que en las estaciones, los andenes y los vagones, está prohibido hacer fotos. les pregunté qué por qué era eso, pero no supieron darme ninguna razón. ellos no estaban allí para explicar, sino para avisar.

SOLEADA SIESTA DE DOMINGO

Sueño de un plan diferente que,
como siempre,
no se cumplió.

Ir al bar de siempre.
Saludar al mozo de siempre.
Tomar lo mismo de siempre.
Volver en el colectivo de siempre,
esperándolo casi media hora,
como siempre.

En fin,
como siempre,
lo mismo de siempre.

KOLORES...

Es komo un largo amanecer
q'destruye la misteriosa paz
d´la madrugada oskura.

Es komo una repugnante primavera

q'kolorea

los grises apacibles del invierno.

Es komo la kalma tensa

entre el rayo y el trueno.

Es komo un viaje d'regreso:

INTERMINABLE.

Todo lo q'podría ser, NO ES.

Amores rosas q'aburren...

Amores rojos q'trastornan...

AMORES NEGROS Q'DESTRUYEN

PERO Q'SON LOS ÚNIKOS KAPACES DE KREAR

EL ESTREMECIMIENTO

D'LA MUERTE.

Feliz109, Federico!

1898 El 5 de junio nace Federico García Lorca en Fuente Vaqueros, provincia de Granada, hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta Lorca Romero. Será el mayor de cuatro hermanos: Francisco, Conchae Isabel.

Yo.

Con el hueco blanquísimo de un caballo,

crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

Yo.

Mi hueco traspasado con las axilas rotas.

Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.

Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

Yo.

Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado

de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

En el circo del frío sin perfil mutilado.

Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

Yo.

Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.

Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

Yo.

No hay siglo nuevo ni luz reciente.

Sólo un caballo azul y una madrugada.

http://www.los-poetas.com/a/lorca.htm

SOLEDADES.

La Soledad es una y muchas a la vez.
La Soledad siempre vuelve, aunque una la crea lejos.
Por eso, van algunos intentos de posibles definiciones, poniendo el foco en personas distintas, en momentos distintos, en situaciones distinstas, pero todas parecidas.

NO HAY NADA MAS TRISTE
QUE SENTIRSE SOLO
CUANDO SE SUPONE
SE ESTA RODEADO DE CARIÑO.

DEFINICION ARBITRARIA DE LA SOLEDAD

SOLEDAD...
La Soledad es una Vieja Amiga que regresa cada tanto,
generalmente, cuando nadie la espera.
Soledad es entrar tarde a un bar
y que no hayas llegado todavía.
Es una agenda vacía.
Un teléfono que nadie atiende
o que nunca suena.
Soledad es una mesa con dos platos de sopa
y uno que se enfría.
Es escuchar miles de frases rebuscadas
y ninguna palabra sencilla.
Es un libro que nadie lee.
Es UNO, UNO y SOLO UNO:
nunca, un DOS.
Es una reja,
un candado cerrado
y ninguna llave.

Y LA SOLEDAD ES ESTA CURSILERIA
FABRICADA CON FRASES HECHAS
PARA DEFINIR ARBITRARIAMENTE
ALGO QUE NO TIENE DEFINICION.
(Eso es La Soledad)

anais i * 1996

DEFINICION ARBITRARIA DE LA SOLEDAD DE LA CHICA DEL ANGEL

La Soledad de Angel

es alta y flaca;

usa vaqueros bordó

y zapatillas

(los zapatos le sacan ampollas)

Tiene baraba, bigotes

y el pelo largo.

La Soledad de Angel sonríe

como colgada

de alguna historia.

es chueca y narigona,

sencilla como una Margarita.

La Soledad de Angel

toma cerveza,

fuma parisien

y escucha cumbia.

Es absolutamente rítmica,

y con su bomgó

habita en la noche mágica.

Para Angel,

la Soledad pasa por comer maní

en la barra del Bar

mirando la puerta.;

por una rueda de faso en la plaza;

por caminar cuadras de más,

"total, me queda de paso";

es un recital visto desde afuera

o entremedio de un pogo,

siempre a través del visor de la cámara.

Es soñar con un viaje,

con el final feliz

de historias que nunca existieron.

(Ah!, Me olvidaba:

La Soldedad de Angel

se llama Calvin)

anais 1998.

Definición arbitraria de la Soledad de Anabelia.

DESESPERACION.
Inestabilidad estable del alma
cuando la esperanza es demasiado grande.
La desesperación es una porción de muzarela,
un te frió, un cortado,
un sobre de azucar comido mirando la plaza,
una tarde de sábado.
Es dar vueltas, vueltas y más vueltas
persiguiéndose con una Idea Fija.
La desesperación de Anabelia
escucha a The Doors,
regala frases de Herman Hesse,
se viste de negro, usa patillas
y viaja en tren todos los días.
O, casi todos.
Tiene ojos oscuros
y sonríe con timidez,
cuando sonríe.
Es la Estación Avellaneda
un rato antes de que el mundo pegue otro giro.
Desesperación:
sueños que (se) vuelan.
(Ah! Me olvidaba:
La desesperación de Anabelia
tiene nombre propio:
se llama Ariel)

anais i 1996

MADRUGADA

MADRUGADA

Sexo,
por pura pasión...

Kalentura...

Una noche, dos, tres...

Faso y alkol
para lograr una sensación extraña,
mezkla de vacío, ausencia
y alguna otra kosa...

Tensa kalma...

Aká o allá es lo mismo:
no es kuestión de distancia.

Hoy no es hoy,es ayer,

o es mañana:

tampoko es kuestión de tiempo.

Sol y cielo no existen,
solo están ahí.

Silencio,

tedioso silencio

poblado de sonidos konocidos.

Oskurudad:

fragmento de luz muerta.

Oskuridad y silencio
sin tiempo ni lugar.

Církulos ke se cierran

y vuelven a abrirse en espiral.

Son un olor, un kolor, una imagen.
Solo una imagen ke va y ke viene.

Es un final.

Un final desde antes del komienzo,
un morir sin nacer.

El final,

eso es lo ke existe.

Final ke se acerka
destruyendo l
o poko ke keda......

Solo kiero dormir... (a tu lado)