Una idea para el fin de semana...

...UN RECUERDO...

En algún colectivo, en la Ciudad de Buenos Aires, una tarde nublada.

Al escuchar esa música, vaya uno a saber por qué, se acordó.

Al acordarse, apretó los labios.

Y ese cosquilleo raro, pero concreto, brotó de repente.

Volvió a apretar los labios. Al cosquilleo del recuerdo, se le sumó el cosquilleo provocado por la vibración del motor.

La frenada hizo que su espalda de despegara del asiento. Y se quedó en esa posición tan tensa.

Volvió a apretar los labios. Ya no había un milímetro de su cuerpo que no sintiera ese cosquilleo tan raro y concreto a la vez.

Extraña sus manos. Extraña sus manos que acarician tan bien. Extraña sus manos que se saben deslizar tan bien.

Volvió a apretar los labios, y sin soltarlos, entreabrió la boca para humedecerla con la lengua.

- ¡Permiso! - le dijeron tocándole el hombro.

Una señora que viajaba del lado de la ventanilla decidió bajarse. Cuando se paró para dejarla pasar, le costó separar las piernas, le costó soltar los labios, le costó dejar de recordar. Le costó mucho dejar de recordar.

Por más que quiso, al sentarse otra vez, ya no pudo volver a ese recuerdo. Ya no volvería al mismo recuerdo...

...La música siguió sonando.

Arlt, mi mundo y los otros.

Un comentario en una conversación teléfonica de esta tarde me hizo relacionar a quien estaba del otro lado con "El Rufián Melancólico".

- Menos mal que aclaraste la situación. Pensé que del otro lado estaba el Heredero del Rufián Melancólico.

- ¿Rufián Melancólico? ¿De qué me estás hablando? ¡Por favor, explicame!

Como tod@s l@s Cyberlector@s que visitan este Mundo saben, Arlt es uno de Mis Maestros, y no puedo concebir que alguien no lo conozca. Vuelta de mi asombro, le dije que era largo, que se lo mandaba por mail. Transcribo parte del mail que le envié hace un rato:

" [...] Haffner, el Rufián Melancólico, es uno de los personajes centrales de Los Siete Locos y de Los Lanzallamas, dos novelas de Roberto Arlt, en las que un grupo de personas, comandadas por El Astrólogo, quieren cambiar el rumbo de la Sociedad mediante el proyecto de una anarquía racional. Una serie de burdeles mantendrán el proyecto, y estarán administrados por el Rufián Melancólico. Lo de "Melancólico" es porque, aburrido de su vida, intentó suicidarse, sin lograrlo. Aqui va cita de cómo define él su profesión y su colaboración en el proyecto revolucionario:
" (...) - ¿Y a usted le resulta lógico pensar que una sociedad revolucionaria se base en la explotación del vicio de la mujer? [- preguntó Erdosaín]

El Rufián frunció los labios. Luego, mirando de reojo a Erdosain, se explicó: ­

- Lo que usted dice no tiene sentido. La sociedad actual se basa en la explotación del hombre, de la mujer, y del niño. Vaya, si quiere tener consciencia de los que es la explotación capitalista, vaya a las fundiciones de hierro de Avellaneda, a los frigoríficos y a las fábricas de vidrio, manufactura de fósforos y tabaco - Reía desagradablemente al decir estas cosas­ - Nosotros, los hombres del ambiente, tenemos una o dos mujeres; ellos, los industriales, a una multitud de seres humanos. ¿Cómo hay que llamarles a esos hombres? ¿Y quién es más desalmado, el dueño de un prostíbulo o la sociedad de accionistas de una empresa? (...)"
A estas alturas, te preguntarás qué relacioné de este personaje para decirte "pense que del otro lado estaba el heredero del "Rufián Melancólico" [...]

De todos lo personajes de Los Siete Locos, después de Erdosaín, su protagonista, el Rufián es el más querible [...]"

Espero que al leer el mail, haya entendido la metáfora, y haya conocido al Rufián Melancólico, y a la figura de Arlt, por supuesto.

BUENOS AIRES NOS MATA

Buenosaires nos mata.

Buenosaires juega con nosotros, nos consume, nos aplasta, nos separa, nos irrita, nos dobla, nos quiebra.

Buenosaiers nos mata.

Buenosaires nos destruye con su calor,

con su humedad, con su aire cargado.

Buenosaires nos deprime con sus siestas imposibles,

con sus domingos que no existen, con sus tangos.

Buenosaires nos mata.

Buenosaires nos absorve con sus chismes indiferentes,

con sus avances modernosos, con sus retrocesos conservadores,

con el qué dirán, algo habrán hecho.

Sí, Buenosaires nos mata.

Pero en Buenosaires vivimos.

En Buenosaires amamos.

En Buenosaires nacemos con las Estrellas

y morimos con el Sol todos los días.

Y Buenosaires sonríe en una florque asoma entre la basurade una plaza cualquiera.

Lástima...

En Buenosaires siempre es muy temprano...

Lástima...

En Buenosaires ya es demasiado tarde...

anais i, 1994

PD: No se si este "poemita" (?) esta publicado en este mundo. Lo busqué, pero no lo encontré entre todas las entradas. Por las dudasm va de nuevo.

Si ya lo vieron/leyeron, sepan disculpar...

UNA IDEA LOCAMENTE MARAVILLOSA

Desde hace un par de días, anda dando vueltas por mi cabeza una idea más que muy delirante. Está involucrada en ella una botella de vino alucinante (y muy caro).

Ahora, aunque pudiera juntar todo el coraje y el caradurismo necesarios para llevarla a cabo, hay un escollo insalvable: carezco de los zapatos necesarios para ese vestido.

Y, si bien, de resultar como debería, zapatos y vestido durarían muy poco en su lugar, tampoco es cuestión de ir descalza. ¿No les parece?

En fin... Vino y vestido seguirán durmiendo el sueño de los justos...

Hoy, cuando caiga el sol sobre la Ciudad de Buenos Aires (y sobre otras tantas ciudades de la Argentina y del mundo, que lo harán sobre sus edificios más representativos), nuestro Obelisco se iluminará de azul, para poner atención sobre los tratamientos que la Diabetes necesita.

LA PLATA - BUENOS AIRES

CUANDO EL DÍA SE SIENTA A MORIR Y BROTAN LAS SOMBRAS, LA TRISTEZA APARECE CARGADA DE RECUERDOS FELICES, DE DESEOS NO CUMPLIDOS, DE SUEÑOS DESVELADOS.
POR LA VENTANILLA SE SUCEDEN LUCES, ÁRBOLES, REFLEJOS, ESCALONES QUE PRENTENDEN SER ANDENES. LA AUTOPISTA, A LO LEJOS. EL ESQUELETO DE UN PUENTE QUE YA NO SERÁ.
UN TREN SE CRUZA, PERO PARECE DETENIDO.
DE LOS CUATRO FOCOS, SOLO DOS ESTAN PRENDIDOS. QUERÍA LEER, PERO ESTA LUZ Y LA INCOMODIDAD DEL ASIENTO, NO ME LO PERMITEN.
LUEGO DE OSCURIDAD Y LONTANANZA, LA CIVILIZACIÓN EMPIEZA A ASOMARSE. CASITAS TÍMIDAS SE DEJAN VER POR SUS FAROLES..
COMO ERA DE ESPERARSE, UN MENSAJE ENVIADO NO TIENE RESPUESTA. NINGUN MENSAJE TENDRA RESPUESTA.
OTRA VEZ, OSCURIDAD.
UN VENDEDOR ME DEJA UN CALENDARIO. NESTOR EN BLOQUE.
VUELVO A MIRAR LA OSCURIDAD EN EL INTENTO POR CALLAR LOS PENSAMIENTOS, PERO EL CORAZÓN MANDA.
LOS JAZMINES DE UN FLORISTA ME MAREAN.
AFUERA, SIGUE OSCURO.
UNA VENTANILLA SE BAJA Y ENTRA FRÍO. TENDRÍA QUE HABERME TRAÍDO OTRA CAMPERA.
SE RECORTAN, A CONTRALUZ, LAS SILUETAS DE UNOS ÁRBOLES. DEBEN SER DE ALGUNA PLAZA QUE DEBE ESTAR PEGADA A UNA ESACIÓN QUE NO SE CUAL ES.
DE REPENTE, LA CIVILIZACIÓN IRRUMPE. TODO ES LUCES, CALLES, COLECTIVOS. YA ES NOCHE CERRADA Y PLENA CIVILIZACION. EL VAGON NO SE LLENA. CERRARON LA VENTANILLA, PERO EL FRÍO SIGUE.
UN VENDEDOR DE CADENITAS OFRECE SUS ARTICULOS EN AUTENTICA SARAZA. UN BONAERENSE PASA Y SE CRUZA CON UN SEÑOR DE TRAJE. SE MIRAN EN SILENCIO.
ME CIERRO LA CAMPERA, PERO EL FRÍO, INSISTE.
LAS ESTACIONES CONOCIDAS, DE NOCHE NO SE PARECEN Y PARECEN OTRAS.
FIN DEL RECORRIDO. HABRA QUE ENFRENTAR AL FRIO. HABRA QUE ENFRENTAR A LA NOCHE, NOCHE VACIA DE SUEÑOS Y DESEOS, NOCHE DE TRISTEZA CARGADA DE RECUERDOS FELICES.

anais i.
03 – 11 – 07

pd: mientras estaba tomando la fotografía que acompaña este texto, en uno de los andenes de la estación de la ciudad de la plata, se me acercaron dos "seguridad" y me dijeron que en las estaciones, los andenes y los vagones, está prohibido hacer fotos. les pregunté qué por qué era eso, pero no supieron darme ninguna razón. ellos no estaban allí para explicar, sino para avisar.

SOLEADA SIESTA DE DOMINGO

Sueño de un plan diferente que,
como siempre,
no se cumplió.

Ir al bar de siempre.
Saludar al mozo de siempre.
Tomar lo mismo de siempre.
Volver en el colectivo de siempre,
esperándolo casi media hora,
como siempre.

En fin,
como siempre,
lo mismo de siempre.

(IN)VISIBILIDAD

Muchas veces me pregunté si era realmente mala en lo que hacía. Y mi respuesta fue "Y sí, debo serlo, por eso nadie me tiene en cuenta".

Pero, ahora, he llegado a una conclusión diferente. No es que sea mala o buen en lo que hago, ni linda ni fea...

EL PROBLEMA ESTA EN QUE DEBO SER INVISIBLE.

¿Y cómo arribé a semejante conclusión? Reflexionando a cerca de lo que me ocurre en lo cotidiano. Si, porque solo la invisibilidad justifica que, además de que no me tengan en cuenta para mucho, me lleven por delante, me empujen, y hasta casi se me sienten encima en el colectivo, y ni siquiera me miren en señal de "Disculpá".

Mi amiga Caro dice que no es que sea invisible, sino que esas cosas ocurren porque soy demasiado correcta, demasiado paciente, demasiado cortés y todas cosas ya en desuso.

Creo que voy a empezar a "colarme" en las fotografías, voy a aceptar que me saquen fotos, y voy a mirarme en los espejos y reflejos varios que encuentre por ahí. Solo para convencerme de que tengo una apriencia visible.

DE REPENTE EL AGUA

... de repente el agua ...

Anoche fue la última jornada de TANGOS CULTOS. ELEMENTOS PARA UNA MUSICOLOGIA GENERAL. Tangos Cultos.. fue un Seminario de Doctorado que el Dr. Esteban Buch dictó en Filosofía y Letras.

Y fue mi primer Seminario, mi primera experiencia como graduada de ARTES. Mi graduación fue el 13 de marzo. Y la felicidad de haber terminado una carrera universitaria me duró lo que dura el bajar del tercer piso hasta la vereda de Puan 480. Porque sonó mi celular, y la persona que llamó me avisó que mi título no iba a servir para que yo siguiera trabajando. O sea... Un baldazo de agua fría en medio de mi felicidad. De hecho, nunca festejé nada. Porque no tuve nada que festejar respecto a mi graduación.

Pero haber concurrido a este Seminario me devolvió, un poquito, la felicidad. No puedo decir por qué, porque nada raro ocurrió. Quizá fue el hecho de estar en contacto con gente que tiene más o menos la misma visión de la música que yo, que creen que analizar los fenómenos musicales como productos de la cultura es útil.

A estas alturas, se preguntarán qué tiene que ver ésto con la frase que inicia estas palabras. DE REPENTE EL AGUA, escrito con una letra de cuerpo pequeño, en color rojo sobre un fondo azul, es el protector de pantalla de la notebook de Buch. Y esa frasesita me llamó mucho la atención. Al leerla me llevó a MIRAR EL RIO HECHO DE TIEMPO Y DE AGUA/ Y PENSAR QUE EL TIEMPO ES OTRO RIO/ SABER QUE NOS PERDEMOS COMO EL RIO/ Y QUE LOS ROSTROS PASAN COMO EL AGUA. Ese fragmento de un poema de Borges, que tantas veces me acompañó, me vino a la cabeza al instante en que leí DE REPENTE EL AGUA.

Ahora, a trabajar. Hay seis meses para entregar la monografía que tendrá como objeto de estudio al gún tango culto. En mi caso, será alguno de Alejandro Barletta. Claro, siempre y cuando, logre hacer el cruce de música grabada con partitura disponible.

Pero esto, ya es harina de otros costal.

KOLORES...

Es komo un largo amanecer
q'destruye la misteriosa paz
d´la madrugada oskura.

Es komo una repugnante primavera

q'kolorea

los grises apacibles del invierno.

Es komo la kalma tensa

entre el rayo y el trueno.

Es komo un viaje d'regreso:

INTERMINABLE.

Todo lo q'podría ser, NO ES.

Amores rosas q'aburren...

Amores rojos q'trastornan...

AMORES NEGROS Q'DESTRUYEN

PERO Q'SON LOS ÚNIKOS KAPACES DE KREAR

EL ESTREMECIMIENTO

D'LA MUERTE.

Amanece...

En algún hospital, alguien abre los ojos.
Por la ventana ve la claridad insoportablemente luminosa.
Entonces, piensa: Maldición, va a ser un día hermoso...

Al mismo tiempo, en un hotel, la misma claridad, pero mucho más insoportablente luminosa, indica que la pasión debe volver a su escondite, hasta que regrese la noche con su silencio y con su magia.

Suena un despertador.
En la radio, una voz recita El top ha indicado las... y sigue recitando el pronóstico Para hoy se espera tiempo bueno, poco cambio...

Un diario arrojado desde una bicicleta golpea una puerta.

Las luces de las calles se apagan.
Los semáforos pierden el brillo de sus guiños.

La claridad insoportablemente luminosa avanza por un pasillo junto con el olor a tostadas.
Sobre la hornalla se derrama el café .
Sobre un dibujo casi, casi terminado, se derrama un tintero. Lo tiró un brazo vencido por el sueño.

La puerta golpeada se abre. Una mano joven levantan el diario. Un par de ojos anciosos buscan el Clasificados.

La pareja se viste despacio.

El lejano traqueteo de un tren, la frenada de un bondi, el arranque de un camión.
La sinfonía urbana comienza su concierto.

Sobre el río, el sol sube y sube, enredándose entre la niebla.

En la sala del hospital, una enfermera entra y saluda ¡Buen día!
Desde una cama pegada al ventanal le contestan Maldición, va a ser un día hermoso...

anais i.

13/10/1992 - 7:00 AM

Don Zorro y Don Quirquincho.

Para los memoriosos, esto ya fue publicado en la primera versión de este Blog, que desapareció por obra y magia de la torpeza de su autora. Pero, como el pasado 5 de mayo, esta segunda versión cumplió un año, en homenaje a todas esas cosas que se perdieron, va otra vez la Carta de Don Zorro, escrita por la abajo firmante en julio de 1983.

San Luis, 8 de julio de 1961.-

Querido Quirquincho:

Espero que cuando esta carta llegue a sus manos, se encuentre con buena salú.

El motivo de la mesma es pa'esplicarle las razones por las cuales no quiero seguir en sociedá con usté.

Cuando hace tres años yo le propuse el trato, no fue pa'ayuda de los dó, sinó p'al mío solo. He aquí la causa por la que haya quedao tan enojao luegode que usté sembró papas. entonce, p'al año siguiente pensé, como usté tenía fama de ser medio cortón, que no sembraría algo distinto; cambié el trato. Pero tampoco dio resultao. Y finalmente, este año pensñe eso de lo de arriba y abajo pa'mí, y lo del medio pa'usté. Pero no dio resultao, ya que me volvió a embromar: sembró maiz.

Viendo que estoy en la ruina, pido al Señor que me perdone. Le deseo que tenga mucha suerte en los negocios.

Atte, Don Zorro.

PD: ¿NO me podría dar algo de lo que cosechó? ¿Me muero de hambre!